I
Y sigues ahí,
e irremediablemente
a tí volvía.
II
Tu olor persiste,
después de tanto tiempo,
después todo.
III
Jugando mueves
los hilos invisibles
que me atraviesan.
IV
Moviendo hilos,
sin saber que lo haces,
que lo harás siempre
V
Y me regalo
la ocasión de olvidarte.
Constantemente.
VI
Tal vez lo haga.
Porque te vas borrando,
en cada beso.
VII
Desapareces.
Vas desapareciendo.
Desapareces.
ni más, ni menos.
Simplemente, el número de kilómetros necesarios para disfrutar de una buena conversación, tocar la pandereta (en) (con) una banda de jazz,* comer facturas, atravesar el Atlas con un Muyaidin, ir a teatros, museos y librerias que parecen haberse quedado suspendidos en el tiempo, departir con el doble de Al Powell,** coger el subte y el colectivo sin saber muy bien a donde te acabarán llevando, perderse de madrugada por los suburbios de Marrakech cantando a Drexler a voz en grito, comer pollo y descubrir poco después que el animalico no era tal, pasear muñecas cantarinas y hacerle los coros en el downtown, quemarse la nariz en el desierto, navegar por rios verdes rodeados de cristal y ver mares que en realidad son rios del color de la tierra, descubrir como en algunos sitios se trafica con sartenes, se pasean almohadas, es más dificil (y caro) conseguir una cerveza que cualquier tipo de droga, encajar significados y significantes (desconocidos, extraños, familiares, acentos sensuales, sonidos atrayentes, misteriosos, divertidos) disfrutar de la compañia de quien decide compartir su vida con desconocidos (dioses anfitriones, cámaras frikis, compañeros de viaje) y otras muchas cosas que, como bien sabréis, sólo os contaré con unas cañas de por medio.
39252 kilometros para perderse y encontrarse, al fin y al cabo.
Me siento afortunada, pero no por el qué ni el cómo ni el dónde, si no por el quién: los mejores compañeros de viaje, los mejores anfitriones, la mejor gente. Os estoy tremendamente agradecida; recordaré este mes toda mi vida.
Gracias.
* no todo el mundo puede decir que ha triunfado tocando en una sala de Chicago (sin contrato, eso sí, como buena inmigrante…) : P
** memorable conversación:
- Have you seen a white man with black jacket?
- Eh… no. Eh… excuse me sir, is he dangerous?
- Still don’t know; that´s why I look for
- Glups
Y seguimos andando, y en el caminar no paramos de encontrarnos (o eso al menos nos pareció) con hombres blancos de negra chaqueta
(more of less…)
PD. ¿Cómo me he podido olvidadar de esa bandeja que me dio la vida en más de una ocasión? A petición de uno de los participes de la aventura, actualizo (y amplio) post… ;)
…y las bandejas de tres pisos de manises, cacahuetes, anacardos, pistachos, almendras y demás productos de la tierra, la carne (mmm) en todo su explendor, forma y estado. Asada, cocida, a la parrilla; a pecho descubierto, vestida solo con sal, o aderezada con los más deliciosos condimentos. Carne para nuestra carne, presentada en múltiples formas… hamburguesa, perrito, fileteada en variados cortes, trinchada, en brocheta o en especiados pedazos.
…y el pan (bendito pan) blando, dulce, crujiente, sencillo, esponjoso, salado, recubierto, relleno o en hogaza. Alfajores, Pizza, pitas, magdalenas y muffins, facturas, Stuff, hogazas, creppes y dulces árabes (de esos delicadamente recubiertos de miel y almendras), medias lunas (de manteca o grasa) sándwiches de miga, tortas, roscas…
mezclando recuerdo y olvido, llorando palabras, gozando del dolor de la memoria.
” Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valientepara aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es cortay aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la lunay del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.Sólo que me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina. “
1964, Jorge Luis Borges.
* * *
Feliz
(o no)
día de la poesía
Feliz
(o no)
llegada de la primavera
Que cada uno viva la vida como le plazca
como sepa
como pueda
Con la inminente llegada de la primavera, mariposas
delante de la pantalla, de nuevo, me doy cuenta de que esto no es si no una válvula de escape de mi vida. Apenas veinticuatro horas para poner tierra (océano) de por medio de nuevo.
En febrero fui feliz; inconsciente, tal vez. Quizá disfruté de todo lo que la navidad y el principio de año me negaron. A lo mejor me excedí, en forma y fondo, abandonándome a los placeres de la imaginación, del deseo, y de la esperanza de un futuro más benévolo con mi persona.
Error.
Todo iba bien, sí. Todo iba extremadamente bien; hasta llegó el punto en el que no necesité escribir; más bien, prescindí de ello, en tanto que no era necesario. Cosas de la vida, ahora me siento torpe, desentrenada.
Pero en este momento regreso, torpe, sabiendo que lo que necesito es que me comprendan; apenas cariño, comprensión por encima de todo, sobre todas las cosas (que le den por el culo a las flores, los viajes, libros, cartas y demás mandangas) por muy absurda que pueda parecer mi vida o mi manera de entender el mundo.
Trato de hacerlo lo mejor que puedo, y lo que no necesito son gurús o maneras de entender el mundo, experiencias previas, o lecciones aprendidas de quienes se enfrentaron a situaciones similares en momentos pasados.
Tengo miedo, y sólo pido que me quieran como soy, con mis defectos y virtudes, enfrentándome de la mejor manera que sé a como tiende el mundo a echárseme encima, con todas las tildes del universo.
Mañana será otro día; seguro. Tal vez el día en el que me echen del trabajo porque no vaya. Quizá, el día en el que abandone los miedos que me queden para ser libre definitivamente y acepte que he de ser valiente de una vez por todas, en mayúsculas, y luchar por lo que realmente me motiva en la vida.
El día en el que tú segirás tu camino, tan recto, mientras que veas como el mio se aleja, como el humo, en un día de viento.
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